Die Stadt des Frauenhandels ist eine Stadt auf rotem Schlamm, ohne Asphalt. Nur Schlaglöcher und Hütten und Märkte haben sie hier, auf denen alle anbieten und keiner kauft. Es ist ein ständiger Stau in Benin City, wuselig und voll ist die Stadt, in der über eine Million Menschen leben. Die Arbeitslosenquote liegt bei 90 Prozent. Benin City war mal eine Stadt des Handels, von hier kamen Holz und Gummi, und die Menschen produzierten Möbel und Bronzefiguren. "Aber dann kamen die Europäer und machten alles platt. Sie holten unsere besten Leute fort, ruinierten die Märkte, und zurück blieb eine zerstörte Stadt", so sieht und sagt es Reverend David Ugolor, der das "Afrikanische Netzwerk für Entwicklung und wirtschaftliche Gerechtigkeit" leitet.

Heute exportiert die nigerianische Stadt ihre Töchter. Denn aus Benin City kommen die schwarzen Frauen, die bei uns in Europa an den Straßenrändern der Industriegebiete stehen. Die Familien hier sind so arm, dass sie die Mädchen an Schlepper übergeben, darauf hoffend, dass irgendwann Geld aus dem Paradies kommt, und wenn kein Geld kommt, wenn die Schulden bei den Schleppern nicht bezahlt werden können, dann haben die Familien nicht nur die Töchter verloren, sondern auch noch ihr Haus, weil das Haus das Pfand ist in diesem Spiel. 60.000 Euro sind das Geschäftsvolumen; 60.000 Euro muss die Familie den Schleppern zahlen, irgendwann, und die meisten Väter und Mütter lassen sich darauf ein, weil die wenigsten Menschen in Benin City wissen, wie schwer 60.000 Euro zu verdienen sein werden an Europas Straßenrändern.

Wer nicht mitspielen will, schreibt an die Wände seines Hauses: "This house is not for sale", das bedeutet, dass die Schlepper und Zuhälter an diese Tür nicht klopfen müssen.

Die Mädchen sind 13 oder 14 Jahre alt; sobald sie einen Busen bekommen, sind sie Ware, und dann müssen sie fort. Alle hier wissen es und viele, viel zu viele, machen mit, und jeder kriegt ein bisschen Geld ab - und wenn ein Schlepper heute in den Knast kommt, ist er morgen frei.

Mädchenhandel ist in Nigeria ein florierendes und durchorganisiertes Geschäft: Es funktioniert mit gekauften Visa, mit Flugtickets und mit Verbindungsmännern, die die Mädchen in Europa erwarten.

Bevor die Mädchen fliegen, gehen die Familien zur Priesterin, zum Zauberer, denn die Mädchen müssen eine Zeremonie hinter sich bringen, an deren Kraft hier alle glauben. Es ist ein doppeltes Spiel, es geht um Schutz und zugleich um Druck.

Eine dieser Voodoo-Priesterinnen, Chief Princess Ikpate oba, hat ein starres linkes Auge. In einer Ecke der Hütte liegen auf einem Haufen Federn, Kuhköpfe, Hühnerköpfe, Flaschen, Gläser, Knochen und rostige Macheten, alles stinkt nach Kadaver. Dies ist der Altar. Und wenn die Zeremonie beginnt, tritt die Meisterin vor, bespritzt den Altar mit Wein oder - wirkungsvoller, wenngleich teurer - mit Gin und nimmt selbst einen Schluck und spricht ihre Sprüche. Und singt und tanzt und kreischt.

Damit schützt die Hexe das Mädchen, das in die Ferne reisen muss. Aber zugleich zwingt sie das Mädchen zur Loyalität. Denn es muss nun ein Gebräu aus Blut und Wein und den eigenen Achsel- und Schamhaaren trinken, ein Ritual, das bewirken soll, dass es in Zukunft immer erreichbar sein wird für die Hexe. Falls das Mädchen sich in Europa verstecken und weigern sollte, die Schulden zurück zu zahlen, wird es nicht mehr lange leben. Dann haben die Gläubiger ein Recht darauf, von der Hexe die Verzauberung der Verschleppten zu verlangen, und die Hexe schickt einen Fluch, einen juju, über das Mittelmeer.

Es ist eine Weile her, es war vor unserer Reise nach Benin City, da trafen wir in einer westdeutschen Kleinstadt eine junge Frau, die geschützt werden muss; nennen wir sie also Sandra. Sandra war 25 Jahre alt, sie saß in einem Bahnhofsrestaurant in Jeans und weißem Top und Strickjacke, die lockigen schwarzen Haare hatte sie zurückgebunden, die braunen Augen flackerten. Sandra war schlau, schlagfertig und zugleich ziemlich schüchtern, weil sie sich verstecken musste vor Schleppern und Zuhältern.

Sandra erzählte langsam. Sie spricht fließend Deutsch, aber sie wartete oft fünf Minuten lang, bevor sie wieder ein Wort sagte. Sie saß vier Stunden lang vor einem Glas Mineralwasser, und am Ende sprang sie auf, rannte davon, war fort, und ihr Wasserglas war noch immer halbvoll.

Sie erzählte uns ihre Geschichte: "Der Mann, der mich hergebracht hat, heißt Onko. Er war ungefähr 30 Jahre alt, ein schwarzer Mann, aber ich kenne nur diesen einen Namen: Onko. Wahrscheinlich sucht er mich. Wahrscheinlich ist er wütend auf mich. So wütend, dass er töten würde.

Mein Leben entschied sich in dem Moment, als meine Freundin Osasa zu mir kam. Ich wollte eigentlich schlafen, es war ein heißer Tag, mittags, ich wollte gar nicht mit ihr spielen.

'Jetzt komm schon, ich habe hier Pfeil und Bogen von meinen Brüdern, ich zeig's dir', sagte sie. Und dann schoss sie. 'Jetzt bist du dran', sagte sie.

Ich weiß nicht, wie es kam. Auch nicht mehr, wie ich den Bogen hielt. Nichts mehr. Aber auf einmal hielt Osasa sich das Gesicht und schrie, dann kamen die anderen, alle brüllten, schlugen mich, trugen Osasa weg. Ich weiß nicht, wie ich es gemacht hatte, aber ich hatte ihr ein Auge ausgeschossen.

Manchmal gibt es das ja, dass ein Moment über ein Leben entscheidet. Das war mein Moment. Ich war neun Jahre alt.

Von diesem Moment an hatten wir Schulden bei Osasas Familie. Ihre Brüder wollten Geld von uns, das stand ihnen zu. Sie durften mich verprügeln, wann immer sie wollten. Dann kamen sie wieder und wollten mehr Geld, und nach zwei Jahren sagte mein Vater, er könne nicht mehr, er könne mich auch nicht verstecken, ich dürfe nicht die ganze Familie in den Abgrund reißen. Darum müsse ich fort.

Ich habe dann gekocht für eine Frau, die auf der Straße, unter einem Baum, eines von diesen kleinen Restaurants hatte. Ich bekam kein Geld, aber ich durfte bei ihr essen, das war schon viel. Und dann kam der Mann.

Er bestellte etwas, sprach mit mir, fragte: 'Bist du oft hier?' Das war Onko. Dann kam der Mann wieder und brachte Schuhe mit. Schuhe! Verstehst du?

Onko sagte: 'Ich komme gerade aus Europa zurück, Germany, kennst du das?' Ich hatte keine Ahnung. Amerika und Jamaika, das hatte ich schon mal gehört, aber nichts von Germany. Er wirkte so nett und so vertrauensvoll. 'Du musst reich sein', sagte ich zu ihm, und er sagte: 'Ich werde bald zurückgehen nach Germany, ich habe hier keine Familie mehr.'

Und dann sagte er: 'Hast du Lust mitzukommen? Germany ist ein reiches Land. Du kannst viel Geld verdienen in Germany und zur Schule gehen. Du kannst dort tun, was du willst.' Ich sagte: 'Ich kenne dich nicht, du bist der Weihnachtsmann für mich, warum sollte ich mitgehen?' Er sagte: 'Du kennst mich. Ich bin ganz normal, ich bin nett, ich habe dir Schuhe geschenkt, oder nicht?' Rote Schuhe waren das.

Ich habe es dann meiner Mutter erzählt, und sie sagte: 'Ja klar, das klingt gut, dann kannst du unsere Schulden bezahlen.' Und ich hatte das Gefühl, das plötzlich alles möglich war, ich fühlte mich ja längst wie ein Geist, ein Mensch ohne Kopf, und was für Möglichkeiten waren das nun.

Der Mann sagte, ich könnte nicht sofort zur Schule gehen, ich müsste erst in einem Restaurant oder in der Boutique seiner Frau arbeiten und ihm das Flugticket zurückzahlen, aber dann sei ich frei. Das fand ich gerecht. Ich dachte, Germany ist vielleicht drei Stunden entfernt, und wenn es nicht klappt, fahre ich wieder nach Hause. Einen Vertrag haben wir nicht gemacht, mein Leben war der Vertrag, mein Leben war die Unterschrift.

Onko kaufte mir ein neues Kleid, 'das zerrissene brauchst du nicht mehr', sagte er. Ich hatte Angst, als wir in das Flugzeug stiegen, und er hatte alle Papiere, einen Pass für mich und das Ticket. Es war ein langer Flug. Ich war 17 Jahre alt.

Und dann war ich in Oberhausen. Es war kalt dort. Ich hatte ein Zimmer mit Fernseher und Radio. Ein Zimmer für mich allein. Er gab mir eine Tasche und sagte, da sei alles drin, was ich brauche, aber da waren nur Unterwäsche und BHs. Seine Frau habe ich nie gesehen, sein Kind auch nie, ich habe immer nur Männer gesehen. Onko war derjenige, der mir sagte, ich müsse mit Männern schlafen, weil wir Geld bräuchten. Ich sagte: 'Ich kann nicht.' Er sagte: 'Es ist nur ein Mann.' Ich sagte: 'Nein, bitte, ich kann das nicht.' Er sagte: 'Es gibt Sachen, die kann man, die muss man nicht lernen.' So fing es an.

Ein Mann kam zu mir, und dann der nächste Mann. Immer wieder kamen sie, immer mehr, immer weiter. Wie lange, weiß ich nicht. Sie fesselten mich, sie schlugen mich, und das ging so, bis ich schwanger war."

Sandra lebt heute in einem Hinterzimmer ohne Tageslicht und arbeitet schwarz für eine Schneiderin; ein paar Euro pro Tag bekommt sie dafür. Sie hofft, dass Zeit vergeht, dass sie vergessen wird. Sie traut sich nicht mehr, sagt sie, etwas anderes vom Leben zu erhoffen als vergehende Zeit.